Viajar está sobrevalorado, me dijo el otro día Auro Murciano mientras me cortaba el pelo en su salón de la calle Laraña. Cuando el viaje se ha convertido en un producto de consumo más, en un marcador social que exhibir ante los demás y en una fuente inagotable de contaminación ambiental, muchos nos replanteamos nuestra relación con el acto de pasar unos días en otro lugar. Que para viajar no es necesario moverse es una verdad no por repetida menos cierta. Es más: a menudo la realidad decepciona, mientras que la ficción colma. París nunca es tan París como en los decorados del Hollywood de los años 50; Venecia es más veneciana en los cuadros de Canaletto. Y Tánger o Nueva Orleans viven en un mito interminable. Por su parte, Sevilla me seduce mucho más desde el sofá de mi apartamento parisino, sobre todo de un tiempo a esta parte. Tengo tendencia a fantasear sobre lo que existió y no pude conocer o, directamente, sobre lo que nunca existió. Como la Sevilla de las canciones de Rafael de León, depositaria de la visión romántica de franceses e ingleses, adaptada al gusto español, infalible. Por eso, este breve paseo, de la mano del poeta, se hace por una ciudad inexistente, mitológica, y así ajena a toda crítica, como la pareja de amantes de Tu ropita con la mía. Ni siquiera por una ciudad: por un état d’esprit, como se dice en francés, por un estado de ánimo. Este paseo no necesita desplazamiento alguno.
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