Decidí viajar a Sevilla por pura casualidad. Aquel año, 1993, el cielo de París se había cubierto de gris desde principios de octubre, como un reflejo de mi relación con Pierre. ¿Adónde podía huir? ¿Dónde encontrar algo de luz? Claire me había invitado a su casa de Menton pero la Costa Azul, después del catastrófico verano con Pierre, no me inspiraba otra cosa que no fuera desesperanza. Tampoco Tánger y sus noches frente a las costas españolas conseguían atraerme. Por el contrario, después de la Exposición universal del año anterior, me dije, tal vez Sevilla atravesaría una suerte de resaca, de desconcierto soleado que encajaría en el vaporoso estado de ánimo por el que yo transitaba desde hacía algún tiempo. La ciudad encaraba un nuevo ciclo tras la exaltación de 1992, y la idea de visitarla revoloteaba por mi cabeza sin posarse definitivamente.
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