{"id":7652,"date":"2024-01-20T16:51:13","date_gmt":"2024-01-20T15:51:13","guid":{"rendered":"https:\/\/bonjourseville.com\/?p=7652"},"modified":"2024-03-14T22:16:29","modified_gmt":"2024-03-14T21:16:29","slug":"un-pequeno-grand-tour-andaluz-ii","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/bonjourseville.com\/es\/un-pequeno-grand-tour-andaluz-ii\/","title":{"rendered":"Un peque\u00f1o Grand Tour andaluz (II)"},"content":{"rendered":"\n

Mi madre y yo estamos sentados en la iglesia de los Descalzos, maravilla del barroco andaluz. La ma\u00f1ana del mi\u00e9rcoles toca a su fin y tres se\u00f1oras est\u00e1n tambi\u00e9n sentadas bajo las exuberantes yeser\u00edas y los angelotes que revolotean por todas partes, dir\u00edase que ensimismadas ante la visi\u00f3n del altar, donde hoy est\u00e1 expuesto el Sant\u00edsimo en su custodia de oro. Las tres lucen peinados similares, cabello montado a punto de nieve a base de secador y laca. Van vestidas con la sobriedad caracter\u00edstica de los pueblos de la campi\u00f1a sevillana. Ninguna habla, han venido solas. Mi madre y yo hemos visitado la iglesia con sigilo, conscientes de lo solemne de la situaci\u00f3n, intentando pasar desapercibidos. Al levantarnos y dirigirnos a la salida, un se\u00f1or salido de ninguna parte se nos acerca malencarado para recordarnos que no se le puede dar la espalda al Sant\u00edsimo y que debemos, por tanto, salir caminando hacia atr\u00e1s. Empeque\u00f1ecidos por el alarde de autoridad del desconocido, adem\u00e1s de por la situaci\u00f3n (un lugar sagrado en un pueblo extra\u00f1o), cogidos de improvisto en una tesitura in\u00e9dita, sin tiempo para reaccionar, los dos obedecemos con mansedumbre y abandonamos el templo reculando, como dos idiotas. Una vez en la calle me vienen al recuerdo mis visitas a las iglesias de Par\u00eds y de Sevilla, lugares que frecuento desde siempre con fruici\u00f3n. Y me hago de nuevo las mismas reflexiones acerca de las diferencias abismales que existen entre ambas, siendo la m\u00e1s importante el restringido horario de los templos sevillanos, abiertos solo para la misa, frente a los parisinos, que es posible visitar en cualquier momento del d\u00eda. Qu\u00e9 diferencia tambi\u00e9n, me digo mientras caminamos en busca de un restaurante donde almorzar, entre la atm\u00f3sfera distendida y hospitalaria de las iglesias en Par\u00eds, aut\u00e9nticos lugares de acogida, con esas personas que pasan horas dormitando en una silla, leyendo o charlando en susurros con quien se tercie, y las iglesias espa\u00f1olas, donde las expresiones adustas cargan el ambiente y las miradas de reojo hacen que uno se sienta constantemente bajo sospecha de herej\u00eda. <\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n

Esa misma tarde, tras haber admirado la Amazona herida en el Museo Municipal de la ciudad, sentados ante una taza de t\u00e9, le hablo a mi madre del libro que estoy leyendo en ese momento, Oscar Wilde’s Italian Dream<\/em>, de Renato Miracco, comprado durante mi \u00faltima visita a Inglaterra. Se trata de una recopilaci\u00f3n comentada de cartas que el escritor irland\u00e9s escribi\u00f3 y recibi\u00f3 durante sus \u00faltimos a\u00f1os de vida -una lectura fascinante que me lleva a leer una vez m\u00e1s, en cuanto volvemos a Sevilla, La divina comedia de Oscar Wilde<\/em>, el aclamado c\u00f3mic de Javier de Isusi. <\/p>\n\n\n\n

-Yo siempre hab\u00eda pensado que Wilde pas\u00f3 el final de su vida atrapado en Par\u00eds, pero resulta que se movi\u00f3 bastante entre Francia e Italia, aceptando las invitaciones de los pocos amigos que le quedaban, gestionando la falta de dinero como pod\u00eda para la publicaci\u00f3n de Balada de la c\u00e1rcel de Reading<\/em>, comento. <\/p>\n\n\n\n

-Un paria en la Europa de entre siglos. <\/p>\n\n\n\n

-Pero un paria que parece aceptar su estatus de paria. En una carta dice que merece caer tan bajo, despu\u00e9s de haber subido tan alto, y que espera que la Balada<\/em> sea le\u00edda por los que son ahora sus semejantes, es decir, los presidiarios y otros apestados de la sociedad. <\/p>\n\n\n\n

Por supuesto, evito incluir en la lista a los homosexuales -que, de hecho, Wilde no menciona en su carta. Un pudor difuso y old school<\/em> me hace no mencionar la palabra ante mi madre (a este respecto, sobra decir que jam\u00e1s he tenido problema alguno en casa en cuanto a mi sexualidad. De hecho, mi madre me sac\u00f3 del armario con gran delicadeza a los 20 a\u00f1os y siempre me recordaba la necesidad de protegerse frente al VIH y las ITS, lo que me resultaba extremadamente violento con aquella edad). Vuelvo al presente, a esta tarde de enero en un pueblo de la provincia de Sevilla. En la mesa de al lado, dos se\u00f1oras est\u00e1n tom\u00e1ndose una Coca-Cola.<\/p>\n\n\n\n

-Pobrecito. Bueno, por lo menos ha muerto habiendo recibido la extremaunci\u00f3n, dice una. <\/p>\n\n\n\n

-Eso es lo m\u00e1s importante, responde la otra. <\/p>\n\n\n\n

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